La perfección

                                          La perfección
                                          pura, benéfica, azorada
                                            iba rodando
                                         por la tarde del llano:
                                         Llevaba un antifaz cristalino:
                                       Portaba varias caras y nombres:
                                        surgía de fuentes de consonantes
                                   y se enroscaban en tu callado cuerpo:
                                       La perfección eras tú y tu arcoíris
                                         y el beneficio celeste de tu voz
                                        en el lugar donde rueda el minuto
                                       y el segundo se trepa en tu mano:
                                          Mirabas tus pecas pequeñísimas
                                          agregadas al detalle y por detál
                                         hasta la fronda misma de tu cuello

                                    donde la pretensión de tocarte, toma forma

                                         y tu nuca complaciente, madruga
                                       para ser besada junto a tus otros poros
                                         y hacer airar a la serpiente adánica
                                          que sólo supo subvertir a Eva
                                          pero ante ti, palidece y se deshace
                                          con la pequeña culpa que la mengua
                                     como a las que quieren compararse contigo:
                                       Ni aún la tigresa tiene tus formas:
                                        mucho menos las brasas en el vaho
                                       pueden acceder a incluirse en tu cielo
                                      ( No porque no tengan tus pasiones dilectas )

                                         sino porque naciste para ser envidiada.  

Fin y comienzo

                                          Fin y comienzo de la vida:
                                 un sólo punto perdido entre aliteraciones:
                               El momento de nacer y el momento de morir:
                                     Dos flores de un mismo tallo informe
                               Ir por el tiempo de atrás para adelante
                               de aquí para allá, de allá a no saber dónde:
                               Remontar las cuestas de la vida en etapas quemadas:
                                Ser aquello que pervive y supervive pasado un minuto:
                                   Y, que entrado otro segundo, se pierde irreencontrable:
                                El berrinche del niño absorbido por el estertor del abuelo:
                                La primera palabra y la postrera naciendo de un átomo:
                                ¿ Para qué la vida, este pasaje escueto, este peregrinar ?
                                Vivir y llevar la cruz, y junto con ella la llaga de las enfermedades.
                                Pronunciarse a sí mismo mientras dos se quieren y luego desvanecerse.
                         ¿ Vale la pena existir y permitirse si nos vamos en un instante inacabable? 

                         Nos quema el Dios- llama, el Dios- día,  la noche lunática.

                              Somos los predestinados a ser y llenarnos de vacío:
                               Errabundos por años, por meses o semanas
                                 sólo sabemos que tenemos un cráneo y que será consumido:
                                Pero mientras tanto espero una consolación, un jadeo
                                  un llanto de amor que me asegure estar vivo
                                   y quemarme en esa llama nudosa antes de ser ceniza. 

Que buscara un cuerpo

                                                Como un espectro
                                        que buscara un cuerpo
                                      para ataviarse en carne
                                      y sentir pulular entre pelucas
                                    la sordidez ingénita del unigénito humano,
                                      así viene la noche, hendida de artificios
                                  ascendiendo a los cielos como lo hace un dios:
                                   desdevanándose en las velas rotas del velero:
                                 llevando la unción del espanto que no pasa de largo.
                                   Como una hoguera hundida en su mismo estupor,
                                   como un rebaño de ovejas despobladas e histéricas
                                    que miran al dolor que les inflige un látigo de llama
                                      y quieren responder, con hocicos y uñas, como los
                                   cerdos y los tigres: con mordiscos que arranquen miembros

                                         y lleven a privaciones y mutilaciones:

                                    La noche engreída, apática, no cordial, fluyente espejo,
                                   donde las ciudades  se miran reflejadas y se constriñen
                                   y la desesperación de los insomnes hacen que estruje a la 
                                     mandrágora y la asperje sobre sí en siniestro bautismo:
                                  ¡ Cuánto dolor contenido en los enejenados sobre los que cae¡
                                  ¡ Cuánta esquirla disminada desde los nidos de la luna
                                      que utiliza la metralla para degradar y degradarse ¡
                                  Lentos olores de muerte entre los adefesios e insensatos:
                                  La noche viene con sus espuelas a perforar sienes y abanicos
                                    y la opulencia del maquiavélico que vive siempre conspirando:
                                 ¡ Qué asco de nubes de negrura sobre la tierra inespecificada !
                                  Duermen los hombres y los duendes, y los perros pulgosos.
                                  Duerme María dentro del cadáver en que fue sacrificada
                                    en el murciélago errante, en la cadavera rota

                                    la noche retumba y truena, con inmorales artificios.

La nevisca

    Cae
              la nevisca
                    maléfica
                        sobre
                              los perros
                                      de niebla:
                       Cae sobre densa piedra
                                  y en sínodo de callejuelas:
                         Dibuja navíos, mares
                                  sobre urbes desiguales:
                                             La nevisca
                                                en sus andadas
                                                 quiere borrar alboradas
                                            entre grillos desvalidos
                                                    y vastos montes de arañas:

                                                ¡ Cae ya nevisca y calla

                                                          que el tiempo no te soporta
                                                             las blancuzcas caminatas ! 

Cantar de las alboradas

 Cantar de las alboradas
en las tierras de semilla:
El labriego que las lanza
bajo la mancha amarilla
de un Sol que ya revienta
sus brillos de tiranía
sobre enjutos jamelgos
que pasan por la abadía
en que el abate se abate
mientras lee las cuartillas
de una bella cortesana:
Mala entre las pecadoras
y la mayor de las frívolas
que en corazón de todos
va incrustando su espina,

y que en maligna pues sabe
que la han llamado maligna:
Por las puertas del levante
sube por unas colinas
donde su pupila clava
donde pone sus coplillas
y es mandrágora y ajenjo
para aquellos que la miran 
cardinal a los alientos
que soplan sobre Castilla. 

El vuelo

El vuelo de los pájaros plateados
entre los arrayanes casi utópicos
me enseña como van, cada uno,
equivocándose en sus rumbos.
Serpentean en el aire albo
plumas de oro, lloviznas de graznidos.
Algunos sólo comen la fruta del castaño
y se elevan ebrios hacia un punto álgido
trazando una curvatura desdeñosa.
Otros, menos erráticos y faltos de palabra y de ruido
vienen a verse entre tus manos cóncavas
a mirarse entre tus filamentos delicados
y a buscar el alimento de tus lauros.
Tú los arrullas con tus cantos de cuna
poniendo aliento de vida en sus copetes magros.

Como por magia, de repente, llenas sus picos de higos
y se van satisfechos, pletóricos, henchidos
como yo de ti me alejo, cada día de este parque,
a enfrentar con valor los vaivenes del mundo.

Sequedad

Ya no puedo más querer con amargura
sabiéndo que te irás sin delatarlo
asolando mi mordiente demencia:
Perdida mi memoria/ desflorada/
de tantas veces habitarte y sorberte
y creer que alguna vez no te arrastres
hacia tu espantosa adicción a pasar
una y otra vez por mi angustiada vida.

Cuando creo poseerte, te pierdo,
como una duna que cae ante los ojos de un ser durmiente.

Te tiento, me deleitas, te destiñes.
Así has entrado en mi insomnio
seis veces en seis años.
Es inhumano que prosigas.

El irte me produce sequedad y desgaste.
Te fuera justo saber que me devoras
/que me haces añicos/.
Que me despeño y desbando por siete madrugadas
luego que tu partida me incapacita
y se me encima el suelo sobre el alma.

No tienes derecho a resumirme a frustraciones y esperas...
Sincérate en no usarme más ni destrozarme.

Dime que tu visión no vendrá venenosa
aunque me queje y dañe mientras bajo a la tumba
y deje mi cuerpo esparcirse entre el tilo.

No vuelvas más: Revivir ya no quiero.
Regálame la paz que siempre te he pedido.
Deja que me derramen y me liben.

Ven acá

Ven acá, no dejes el lecho aún
el tálamo nupcial que hice con mis ojos
mis manos y mis fuerzas disímiles.
Suelo caracterizarme
por mis ensueños y caprichos.
Imaginé mil veces verte así, difusa
delgada y contraída, entornada hacia mí,
limando con mis manos tu espalda de cristal.
Más me mantuve sólo hasta que me soñaste
y en un sueño de dos grande es la realidad.
Mantén siempre tus brazos en mi cuello:
así pernoctaremos el resto de la vida.

Trucos

Los trucos de la luz
son los mismos y aún son obsoletos.
En cada esquina angosta
se enciende la mañana.
Las negras velas de la noche
se extinguen sobre tu rostro exacto,
delineado entre las marañas tus líneas dormidas.
Los rayos gestuales
se acumulan en todos los amarillos
y gorgojean en la ventana,
descubriéndo y formando tus facetas
que un día me enamoraron.

La mañana

La mañana no nace todavía
-hay mundos que todavía se forman-
Y tu piel ya se colorea
del carmesí de anoche.
El sol se acerca a los rincones
y los incendia.
Un ave casi muda
rompe con un graznido
las ranuras del techo.
En el espejo han desaparecido
los fantasmas
dejando en nuestras bocas un sabor frutal.
Te vas simplificando entre
las sábanas, lenta y corpóreamente.
Te despiertas y me pides café
y te vas llenando de la coloración
de la mujer que siempre duerme a mi costado
y que tomará para ambos
el suave mediodía incandescente.

Un nuevo leñador ( y no odio a Walt Whitman )

Que se levante un leñador al sur del Río Grande
Allí donde comienzan todas nuestras naciones
y el español empieza su estructura divina.
Que en sus venas estalle la sangre latinoamericana
y haga temer a los ponientes con su risa y sus arpas.
Un titán fortachón que pueda derribar a las secuoias
que quieran extender sus raíces sobre nuestra literatura.
Que tome el hacha vetusta de Whitman o Alan Poe
y con fuerza volcánica destruya sus epítetos y formas
si cruzan a poner fuego en nuestras praderas.
No tengo nada contra ti, norteamérica
para mí eres un hermano como lo son todo hombre
y admiramos el nudo de nuestras democracias.
Pero tu pueblo no es de pedernal o bauxita.
No hay la gigantez de Borges o Neruda en tus poetas.
Es verdad que a veces nace un zafiro en ti
pero no puedes comparar su ritmo pastoral con el nuestro.
Tenemos el canto de la Tierra Prometida y en él nos regodeamos.
Que se levante convencido un nuevo leñador
y corte cualquier raíz norteña que quiera invadirnos.
Que desentierre el hacha de los guardianes que resucitan
y ponga un muro poderoso entre ambas lenguas:
Aunque bueno sería intercambiar las savias y la sabiduría.
Los poetas norteños han dejado cúmulos de rastrojos.
Los sureños un rastro domador, veraniego, solar.
No podemos dejar que profanos sugieran que aquellos nos superan.
Como no puede permitir el océano que lo afrente una ola solitaria.
Los labios de latinoamérica son hervidero galante y supremo
de versos que han hecho tiritar al planeta y a las constelaciones.
Ha resucitado la alegría en los que van conjugando un recio castellano.

La risa ha manado de niños y niñas como en el Paraíso
la Gloria de Dios recibió exclamaciones grandiosas.
No le quito al Norte magnitud ni melodía
más a veces sus versos no son más que cañones obscenos.
Levántate leñador sureño ante esta severa y voraz contingencia.
y los intelectos brutales de algunos que quieren confundirnos.
Sé más grande que Altazor: Levanta tu machete de imágenes
para acabar con toda ofensa o cuestionamiento que contriste.
Que rueden cabezas si es necesario, ángel nuestro.
Llamea sobre los infámes con un sable espinoso y heridor.
Y haz callar con tu silbido a los que se creen grandes y se engañan.
Hay politiqueritos que no reconocen la sangre de tigre que compartimos,
ni el color turbulento de la lava ni la furia briosa del volcán,
que se ha distribuído en nuestros Prodigios sin hacer excepción.
Levántate y crea con tu hacha eminente
un rincón donde podamos cantar libremente por todas las edades!

un rincón donde podamos cantar libremente por todas las edades!