sábado, 30 de marzo de 2013

He reservado el orbe

                     He reservado el orbe
                   para tus ojos verdes
                     y la luz, soterrada, para el andar de tarde:
                    me he desvestido del luto que me mancha
                    para acercarme a ti, maravilla opalina:
                    cuerpo cristalizado, piernas de tornasoles,
                     que en el vaho caminas mientras la llovizna mengua
                    siendo  vapor y éter y mariposa atlántica
                     que acude a la bungavilla con sus seis girasoles
                    mientras un río de sávila se desborda en mi lengua:
                    Ansiedad de ansiedades ante tu cuerpo cárdeno:
                    Precipitado, quiero estar sobre tu cuello
                    donde contemplaré tranquilo el Fin del mundo
                    mientras la paz del cielo nos penetra la frente
                    y las cosas se celan de ver nuestro armisticio. 

Tibia

                    Tibia
                        es la tarde
                             de élitros
                      donde mis quereres
                                muevo
                         y cantas
                           a sotavento
                           himnos de pasar tranquilo
                       sobre mares bizantinos
                           con femeninos encantos
                           para mi vivir, marino. 

lunes, 25 de marzo de 2013

La voz

                 He allí
                la voz
                de los borregos
                que mueren
                sin quejarse
                y sin lamentos
                Y sobre ellos una paz exógena
                que hace sacra y mística a esta hora. 

viernes, 22 de marzo de 2013

Las apariencias

                   Las apariencias miraban a la hora:
                 de segundo a segundo, inalcanzables:
                    iban poniendo su mirada en mi iris,
                   me iban viendo con sus ojos albinos.
                 De repente, brotó el acre en las paredes
               y se hurgó a sí mismo, con manos cristalinas:
                   se hizo una llaga a través del muro
               y penetró por ella el Color, inquebrantable.
                  Tomaron los azules, mis sentidos
               a los que me postré con deferencia
                   Los rojos manaban como sangre
                   de alguna vena que yo desconocía.
                  Ví al arcoíris retorcerse a complacencia
                    y sentirse brisa apenas hecho idea.
                  Alrededor, flotaron conmigo los espacios:
                 Fuí por ellos cercado y absorbido:
                    sobre mí cayó un mareo súbito
                 mientras las puertas giraban en sus goznes 
                     entonces comprendí que era bisagra
                       que ardía en la fogata de esa hora:
                    No eran visiones ni precogniciones,
                    simplemente, la fiebre, exacerbada 

Viejas tardes

                        Viejas tardes
                       de Domingo,
                        cuando yo iba empalando
                                mi alma con los espinos:
                             Tardes que eran tardes vagas
                                   de embriagados soliloquios
                                        sobre las casas borrachas
                                          y el viento, toro, embestía
                                            contra mi frente, apagada. 

lunes, 18 de marzo de 2013

Llora ( elocuente )

                                   Cuando una mujer bella llora
                           se trizan los mundos en plenas alboradas,
                              gime el orbe convocando temblores
                         se parten los cristales que pare el mediodía.
                      Cuando una mujer llora también lo hace un arcángel
                        y estallan y se desploman los signos del zodíaco
                       se parte en seis extremos los vértices del agua
                          y la violencia extrema se preña de congoja,
                        se anudan las raíces en sus seres viscerales
                   y una anunciación de quejidos cabalga por el mundo.
                        Pero cuando la mujer hermosa se consuela
                        la más ingente gema se muestra alborozada,
                         salen las melodías a propagar sus himnos,
                      los pájaros derraman al viento en las cabañas
                          una armonía feróz recorre a los leprosos
                      y se expulsan de mí los nidos de la angustia
                         el mediodía muestra sus sabores salados
                    y hay un sabor a dulce en la más negra entraña,
                        aún los caracoles se atreven al arrojo
                          de seguir socavando espaldas amorosas. 

lunes, 11 de marzo de 2013

Torre que cae

                                          Torre que cae hasta sus cenizas:
                                       muros desolados entre raíces gélidas.
                                       El precipicio abajo, entre las neblinas,
                                       piedras borradas por la cólera del tiempo:
                               Lo caído es subterráneo, se envuelve en un submundo:
                                     Todo termina por extraviarse entre enigmas.
                                     La pirámide, el terraplen, el residuo zodiacal
                                 dieron su último alarido en exterminio postrero.
                               Voces mudas nacían, ¿ desde cuándo, desde dónde ? 
                                y sólo eran oídas por las marejadas del inframundo.
                                   La sal era sepelio propuesto entre los fosfatos
                              para un pueblo bárbaro que moría en desvanecimiento:
                       Las alas de la visión subieron a mis ojos y me sembraron prúrito:
                    Cosas mismas desarraigadas en el lugar en donde se empalaba al lagarto.
                          Con frío ignominioso, como sentencia de fusilamiento
                       fuí a las cuevas mismas al pie de los ocasos
                            para convencerme que los tiempos estaban desvanecidos
                              y que los falsos dioses murieron al margen del relámpago.

sábado, 9 de marzo de 2013

Mar de espumas

                                       Mar de espumas negras
                                    mar de dolores ¿ Cúanto ?
                             ¿ Cuánto afán de dolores alegre, sustrajíste
                                a las tripulaciones de barcos destruídos ?
                           ¿ Qué odio no escaló la la altura de tu odio
                                  cuando tomabas cuerpos para hacer tus asaltos ?
                            ¡ Cuánta rabia engendraste, cuánto luto y tristeza
                                 en aquellos que supieron, tragabas su garganta!
                             Apóstol de todas las religiones intangibles
                                     que sujeta a la víctima y le muele la entraña.
                            ¿ Cuánto hubo de gritos en esas piras húmedas
                                     donde los navegantes encontraron tu saña?
                             Sugerente en tus rizos que doblan rompeolas:
                               Tienes caras hipócritas en tus columnas falsas.
                               No amas la virtud, la piedad ni el anhelo
                              de la nana que llevas atada a una cadena
                               ¿ De qué constelación inmunda es que has venido
                                     para dar una cara que siembra contristamiento?
                               Mar de dentelladas, te acercas a los hombres
                                    para consolidarles tus ardores de muerte. 

viernes, 8 de marzo de 2013

Vamos a unir las voces ( corregido )

Vamos a unir las voces
amigo viento: Tú y yo.
Cantémosle a los árboles mayeares
y las hojas caídas de la acacia.
Cantémosle a los enfermos olvidados:
Hagamos caridad con las visitas.
Sitiemos a las viudas y a los huérfanos
envolviéndolos con un suave silbido.
Cantemos con plena maestría
en los lares despoblados y en las comunidades.
Amigo viento démosle latigazos
a la cizaña que entorpece el crecimiento del trigo.
Elevémonos sobre todos los retos
con voces de arpegios y logrados tenores.
Toma, amigo viento, los restos de mi canto
y anúncialo entre los seres acosados.
Vayamos al encuentro de los ansiosos
entre los trechos llenos de indiferencia.
Estimulemos las imaginaciones
de las ancianas que se muelen en sus ruecas
e intentemos detener cualquier matanza
que piense hacer una muchacha pueblerina.
Evitemos la tristeza que toma a los engendros
y tratemos de contener fúnebres incidentes.
Amigo viento: La vida es degradante
y hay poca gente verdaderamente feliz.
Haz tu obra con mis cuerdas vocales
para que así podamos dulcificar las vidas
con cánticos de paz, afecto y regocijo.

miércoles, 6 de marzo de 2013

Reticencias, apariciones, disipaciones

                                       Reticencias, apariciones, disipaciones:
                                    Todo fluyendo desde un Yo cristalino.
                            Las apariencias: engañándose en su agonía instantáneas
                                  sobre vastas yuxtaposiciones, soplan luz y sombra.
                            Las líneas se encaraman encima de la montaña y la dibujan.
                              El corazón de los truenos golpea en su mismo universo.
                         Virutas verdes, racimos petrificados, remolino de pámpanos.
                        Bosques de estupores donde se detiene a preguntarse el viento.
                       Emparrados de tristeza, vacíos de rumores, frágiles consolidaciones.
                              Canta el nopál, canta el alce y el humo se pone taciturno.
                              El mundo se ha ido a la misma dispersión de las horas
                               Catedrales tornasoladas al pie de los mismos naranjos.
                           Todo está vacío, como los cuerpos despojados de su alma.
                            El norte se extravía al sur, se pierden el este y el oeste.
                            La añoranza del silencio supera a la añoranza de existir.
                                Los géiseres se vacían y se vuelcan los cántaros.
                        La lluvia ha durado los treinta y cuatro segundos preconcebidos
                             y, sobre la tierra calcinadas, las hierbas beben en exceso.
                          He aquí la precipitación de las cosas a ser borradas por el agua. 
                          esa misma que diluye los estigmas y los tumores del imberbe.
                             Todos los apocalípsis se dan cita en un único acabose
                             y las pirámides de nieblan muestran a un mundo incoloro
                              arrebatado por miradas que siempre van de tránsito                                               levantadas en su misma No presencia, como amuletos embriagados